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Encontro-me no convés, junto à casa das máquinas, de onde
exala um cheiro a massa morna. Névoas gigantescas marcham sob as falésias
francesas, obsidiando a costa de cabo a cabo. O mar movimenta-se ao som de
diversas escalas. . . . Para lá dos muros de névoa, na escura igreja da
catedral de Nossa Senhora, eu escuto o fulgor, incluindo as vozes de rapazes que
por lá cantam diante do altar.
James Joyce, in Shorter Writings.
Versão de HMBF.
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